Lenore lesher



Дневник сумасшедшего

I. Мнимое горе.
У него болит голова и он уже забыл, когда в последний раз чувствовал нечто подобное. Странные шорохи и очень тихие голоса доносились до его ушей, но он ничего не мог разобрать. А помним ли мы, когда на все мы смотрели через темные очки? Именно темные. Мы иногда их снимали, но чаще мы ходили только в них. Сейчас он думал о тех временах, когда он их носил. Как же жаль что теперь они ему не по размеру. Как жаль что они сломаны и покрыты маленькими мелкими трещинами. Даже если бы ему очень захотелось он бы всеравно не смог бы их одеть. Мы тогда видели правду или же хотели ее увидеть, когда их носили? Мы все их носим и очень немногие смотрят на мир действительно открытыми глазами. Нет. Вы не поняли.

II
Темнеет. Ему стало холодно. Жуткая усталость мешала объективно воспринимать действительность. Где они? Где мои часы? – Подумал он. - Ах да, я же только что их разбил и теперь они лежат рядом с моими сломанными очками.
Слишком тихо. Он посмотрел в окно. Много маленьких огоньков сразу же бросились ему в глаза. Он знал, что рядом с каждым находиться одна душа, и все эти огоньки очень разные. Но все же большинство их было погашено, впрочем, некоторых не существовало вообще. Свет в его комнате был включен, как и у тысячи, хотя предпочел бы он находиться в темноте. Вселенские противоречия в его словах и мыслях. Тогда зачем он ему нужен? Полная обессмыслиться. Но он не выключил его. Но когда-нибудь обязательно это сделает. Или кто-то другой. В конечном счете, лампочка сама перегорит. Он искал путь добиться яркого света на веки. Но он слишком слаб и слишком глуп даже что б взяться за свои поиски. Ах да, ведь всем известно что такого не бывает.
Он бросил взгляд на свой дневник. Он понял, что уже давно пора менять обложку. Хотя зачем? Кто его читает? Он бросил дневник к вышеописанным непригодным предметам, хотя знал, что к нему еще придется вернуться. Это был дневник сумасшедшего.

III. 0.
А пока он жив. Он дышит, видит и слушает. Иногда даже слышит. Он борется за свое сокровенное, за добро, которого никогда и не существовала, как и зла. Раньше он верил и четко разделял границы отрезка AB. А теперь он видит лишь точку 0. Та середина что их объединяет. Нет крайностей, все едино. Оборот может быть большой, как к точке A так и к B, но берет начало и общее внимание 0. По сути что есть 0? Безумец занимает 0-вую позицию в колоде Таро, или как принято его называть сумасшедшим. Безумец идет по краю не обращая на что-либо своего внимание и даже на то, как он идет и куда. Не он ли и есть настоящий? Не есть ли также 0 великое Ничто, как тоже нужно охарактеризовать эту цифру? Как вершина пирамиды антагонизмы соприкасаются и становятся единым. Нет никаких противоположностей. Все игра. У каждого своя правда. Каждый воспринимает всё по своему. Добра нет, есть лишь иллюзия. Нет крайностей, все едино. Я во истину люблю эту точку 0. В ней вся истина. Но мой мозг не настолько развит, что бы принять эту правду. Он никогда не сможет с ней смириться. Но главное я не смогу этого понять. Что твориться, раз все едино? Он опять взял свой дневник, он посмотрел на него и подумал о том насколько все же малы возможности человеческого разума. Он снова бросил дневник на пол и посмотрел на разрисованные стены. Нет разницы, все едино.

IV. Творите мнимые художники…
Взгляни на меня о человек! В чем радость твоя? В чем горе твое? В чем смысл твой? - Он опять сидел на полу и думал о человечестве. - Где воля твоя? Я тот, кого не приняли. Чем лучше ты меня? Быть может стены твои расписаны более яркими красками. Быть может узоры на них сразу привлекают всеобщее внимание. Быть может другим людям они приносят радость? Художник твой, наверняка старался. Для тебя, для мира твоего, для всего твоего окружения. Но не поэт он твой художник и не художник вовсе. Он такой же глупец, как и ты, раз плохо осознал он душу твою. Пусть мой художник был устал и очень слаб. Пусть стены мои не приносят никому радости. Но как я могу винить его, если краски у него было мало? Если яркости ей не хватало? Но я каждый день смотрю на эти серые стены. Я каждый день глядя на них, пытаюсь открыть что-то новое. Мне неведомо насколько прекрасен рисунок. Я лишь знаю, что для человечества он отвратителен. Нельзя винить того, кого может и не было вовсе, а стены мои сносите люди. Сносите их. Они портят ваше ничтожное «Я». Сносите их, ибо для вас они слишком высокие. Сносите их и не слушайте меня. Он посмотрел в окно и огней становилось все больше….

V. Память.
Зима. Зима и совершенно не такая как обычно. Нет яркого белого снега, который всегда привлекает всеобщее внимание, нет больше празников, да и самого времени года тоже уже нет. Лишь депрессия. Он открыл свою старую книгу с детскими рисунками. - Интересно почему теперь они не производят на меня никакого впечатления? - Быть может кресты, вырезанные на его теле погубили и это? Память ты меня губишь. Время ты меня помнишь. Я взял резинку и пытался стереть все что было написано мною в течении этих лет. У меня ничего не получилось. Я каждый день пытаюсь сделать это и каждый раз у меня ничего не получается. А где же эта детская книга с картинками? Только что была здесь и вот исчезла. Я быть может только на секунду бы хотела вернуться в нее. Она начала искать по всюду свою книгу. Но он вечно натыкался лишь на дневник с черной обложкой и белой надписью, придуманной «ими». Нет, это опять таки память – подумал он. - Моей книги здесь быть не могло. Я нахожусь в этих стенах уже несколько лет, и я никогда ее здесь до сих пор не видел и никто ее принести сюда не мог. Он сел и задумался. Зима. Ты меня не подводишь. Со мной тоже, что и год назад. Я помню, как проснулся мертвый. Я встал с кровати и долго искал в ней свой труп. Нет, его не было. Хотя он был уверен, что умер. Никаких чувств. Никакого ощущения реальности. Только пустота. Как и его глаза. Он подошел к зеркалу, к своему растворяющемуся образу и ничего не мог понять. Время ты его не остановишь. Память ты его не забываешь. Оставь. Уходи. Нет, ты стоишь подле.

VI. «Есть ли где-то в этом мире…»
Серое небо. Тайна. Искусство. Магия. Миф. Хмурое, серое небо это единственное что его утешало. Там он обрел себя. Когда-то его город был окружен туманом, он тихо сидел в своей комнате. В полумраке. Наверняка не в той, что сидит сейчас. Он там не один. О нет. Вот только образы слишком быстро меняются и он ничего не может распознать. «В незнакомом городе, в несуществующем знакомом городе». Он часто смотрел на небо. Его город находился явно не здесь. То место где он уже совершенно не тот. И мир наш тоже совсем другой. Как будто и нет никого вокруг, лишь он со своим «светом». Это, наверное, и есть рай. Да, это был рай, который он так долго искал. Но рай слишком быстро покинул его, ибо и не находился он в нем вовсе. Он часто чувствовал его присутствие где-то «здесь», где-то рядом, где-то в себе. Его душа никогда не найдет покой, наверное пока он не попадет туда полноценной личностью. Осень. Уже не светло, но и еще и не темно. Ощущение свободы. Он был там, где он должен был быть. Он был на своем месте. То ради чего существовал, но его там не было. Да, это был рай, но наверняка он сам его себе придумал. Его мозг опять дает сбой. Он становится еще более ненормальным и поглощенным в свои собственные неизвестные иллюзии. Даже он их плохо понимал. Но она чувствовала. Иногда. Наверное, и потому он здесь. Она стояла на балконе и видела это был не наш мир. Не было в нем ничего похожего на наш. Хотя как будто бы все тоже. Существуют лишь тайные силы природы, его силы. Она пыталась искать, но ничего из этого не выходило. Осень. Ровно год. Они стали ее покидать. А может быть он не ошибся? Если бы он только мог «видеть». Он подошел и посмотрел на небо в который раз. Небо ты меня забираешь... Небо… ты меня забываешь…… Царил покой. Закончилась пленка. Вновь я тут. Но не дома. Пора привыкнуть. Ему скоро опять придется прикидываться нормальным. Хотя, что есть «нормально» она до сих пор плохо понимала.

VII. Истина где-то там.
Я существо. Совершенное и бесполое. Я Никто! Я тот, кого вы ненавидите и призираете. Не читайте, разве вы не видите, что все эти записи сумасшедшего?! Вам не жаль самих себя? Оставьте ваше любопытство и пойдите лучше в храм вашего тщеславия. Я уверен, вы там точно найдете, чем себя занять. И ненужно никогда из себя строить. Ваша жалость уже давно никому не нужна. Вся ваша доброта наиграна до безумия. Меня тошнит от нее. Вы постоянно испытываете страх. Да, вы боитесь. Вы даже меня боитесь. Сколько раз вы пытались казаться сильными? Вам было слишком легко одержать победу. Но посмотрите, кем вы являетесь на самом деле. Посмотрите в глаза свои, что вы в них увидите? Я не вижу ничего, в них пусто. Я не вижу в них Пустоту, я вижу, что в них пусто. Вы горды, надменны, вы до безумия неприличны в своем сострадании. Какое же вы удовольствие получаете, наверное, когда применяете его. Как же льстят вас сии деяние пред собой, пред гордыней своей. Вы так же любите говорить о том, как вам тяжело. О том, как тяжело вам и насколько вы ничтожны, и каждый из вас при этом также получает великое удовольствие. Ведь есть тот, кому вы это говорите. Ведь есть, кто кому придется испытывать к вам сострадание и кто будет чувствовать из-за этого негодование и тягость. Я уверяю, я знаю вас. Я знаю каждого из вас, но молчу. Вы ходите по кругу. Извечно ходите. И это даже не лабиринт, все еще проще. А жестокость, что вы можете сказать о ней? Никогда вы не задумывались о том, что тот, кто чинит жестокость другому он это делает опять таки из-за вас люди? Подумайте не из-за вас ли, глядя на все деяния ваши? Но он ведь поступает справедливо, верно? Видимо он действует так же как вы. Не вы ли его причина, не ваши ли поступки? Но он также слаб. Он не может смириться, он не может выдержать и поддается. «И если ты долго смотришь в бездну, то бездна тоже смотрит в тебя. (с)» Но ни чем он не отличается от вас тогда. Возможно только своей правдой которую он не скрывает, своей целью и идеей. Но так же он далек от силы, как и те которых я описывал выше. Как и многие из вас, очень многие. Лишь для самоутверждение, для собственного утверждения своего «Я», которое видимо очень не устойчиво. Причиняя боль он чувствует силу, но не делает его это сильным и не силен он. Он может всю жизнь искать ее, но не та сила эта, что сделала бы его сильным. Я могу долго рассказывать о человечестве, могу долго обсуждать и осуждать деяния его, но больно мир этот сам себя выдал. Нет идей куда стремиться, в Пустоту, в Единство. Есть ли смысл?

VIII. Бесконечность. Разум мой – слепой, незрелый, когда твои границы исчезнут? Когда исчезнет представление в рамках? Когда исчезнет ограниченность. Когда останется априори, лишь представления суть, истинна, едина и безгранична? И даже оно работает не верно. Я не могу представить тоже пространство без границ. Мне сложно представить время без его начала. И сложно понять, что даже само «представление» мое не правильно. Оно искажено, как зеркало. Реальность видим мы, иль видит она нас? Правильно ли мы понимаем движение времени, правильно ли мы его расцениваем? Возможно оно не есть таковым?! И реальность наша есть иллюзия, созданная нами же. Или же мы созданы иллюзией? Но почему нас так много и все настолько схоже мыслят. Из-за чего все это искажение в умах наших? Не есть ли суть все одного процесса? Тогда зачем? Много мыслей, и один лишь лабиринт. Лишь только философия по всюду, да и только. Где-то рядом, но также и очень далеко. И можно ли не ставить даже это под сомнение? Можно ли сказать ли что и это наверняка? Нет, и здесь я буду сомневаться. Что такое вера? Я безгранично удивляюсь, как могут тысячи людей верить безоговорчно религии или прочим доводам. Как может человек не хотеть узнать о сути жизни своей? Насколько тема «легкой жизни» удовлетворяет их и нет больше забот у оных. Им ненужно ничего знать. А нужно ли мне? Зачем? Ведь какая разница что там, где нет меня? Но кто сказал что здесь я? Пусть остаются слепыми и жалкими. А мне бы хотелось улучшить свое зрение. Но часто хочется просто закрыть глаза на веки. Бесконечно. Рождение, смерть, бесконечность. Когда умирает звезда, она взрывается и порождает собой тысячу таких же. Колесо, вечный круг, лабиринт, бесконечность…


Продолжение следует....